Aldir Blanc

Quem me conhece sabe que Aldir Blanc é um de meus heróis, desde adolescente, desde que passei a admirar a palavra bem escrita, bem falada, bem cantada, a palavra do bem. Primeiro descobri o letrista, depois o cronista, e o poeta de sempre. Esse poema eu li em 1982, em sua coluna no Pasquim. Ao terminar a leitura, exclamei: "puta que pariu!". Poucos poemas que li em minha vida, e não foram poucos, me tocaram e me emocionaram tanto. Eu, que guardo todos os jornais, revistas, recortes, e tudo que acho interessante, não tinha comigo esse poema que tanto me marcou, porque o jornal era emprestado, e eu o devolvi sem copiá-lo - uma terrível falha.
Bastante tempo depois, reencontrei esse poema em um de seus livros, e o resgatei definitivamente.

Choro Pra Bandolim

Tenho uma filha enterrada na Cacuia,

enterrada junto com milhares de olhares meus

que, sobre sua agonia, suplicavam que vivesse,

enterrada junto com outros meros números

nas estatísticas falsificadas

de nossa mortalidade infantil.

Tenho um futuro enterrado na Cacuia,

um deles,

enterrado

junto com os passeios de mãos dadas

e uma bicicleta verde

que não encostamos na relva suja

de nossas praças miseráveis.

Filha,

enquanto apodreces,

minha carne se retesa de amor

pelas meninas brasileiras.

Estou pra sempre livre da necrofilia

porque fui abençoado por um instante

de luz em teus olhos escuros,

por um filete de sangue

de tuas narinas pequenas,

pela tua agonia sem metáforas

que me transformou nesse rebelde,

nesse incoformado,

nesse ser agora diferente de você

visceralmente diferente de você

ansiosamente diferente de você

mortalmente diferente de você.

Às vezes, julgo te reconhecer

num carnaval, de clóvis na linha do trem,

num São João, com sobrancelhas pintadas de rolha,

no Maracanã, com a camisa do Vasco,

pivete, vendendo limão entre carros,

mendiga, de pés descalços e barriga estofadinha de parasitas.

Às vezes, penso que ficaste soterrada

nos escombros de um barraco

durante a chuvarada,

ou que estavas entre as crianças

no circo que pegou fogo,

na epidemia fatal de poliomielite,

de meningite, de burocratite,

na bala perdida,

no trem descarrilado,

no avião perdido por aí,

no bueiro aberto ou no escapamento de gás,

no fio de alta-tensão desencapado

ou no pronto-socorro do Andaraí,

onde tu entra cajá e sai caqui.

Mas não. Estás enterrada na Cacuia,

ancorada na Ilha do Governador

e és terra, pó, lixo, talvez uma pequena flor amarela

que ninguém sabe o nome.

Dorme, filhinha, teu desperto sono

de coisa em transformação

que, no coração do Rio de Janeiro,

eu, teu pai e mau poeta,

velo ainda por tua lembrança

no momento derradeiro

até o interminável abraço que seremos

um dia: solo brasileiro.